17.2.05
Nace Néctar
Gracias al fervoroso entusiasmo de una chavos defeño-sonorenses, nace una nueva publicación por entero dedicada a las Artes Visuales, Néctar. Chéquenla. A sus editores, agradezco la publicacón de un texto mío sobre Jean-Michel Basquiat.
14.2.05
Segundo poema inglés de Borges
En este cursi día del amor y la'mistá, posteo mi traducción de uno de los poemas más bellos de la lengua inglesa escrito por un argentino:
¿Con qué puedo retenerte?
Te ofrezco estrechas calles, atardeceres desesperados, la luna de los suburbios derruidos.
Te ofrezco la amargura de un hombre que ha visto mucho tiempo la luna solitaria.
Te ofrezco mis ancestros, mis hombres muertos, los fantasmas que los vivos han honrado en bronce: el padre de mi padre muerto en la frontera de Buenos Aires, dos balas atravesaron sus pulmones, barbado y muerto, fue envuelto por sus soldados en cuero de vaca; el abuelo de mi madre (con tan sólo veinticuatro años) encabezando una cargada de trescientos hombres en Perú, ahora fantasmas en caballos esfumados.
Te ofrezco cualquier acierto que mis libros puedan encerrar, cualquier virilidad o humor en mi vida.
Te ofrezco la lealtad de un hombre que nunca ha sido leal.
Te ofrezco el centro de mí mismo que salvé de algún modo; el corazón central que no utiliza palabras, no trafica con sueños y está intocado por el tiempo, por la desdicha, por las adversidades.
Te ofrezco el recuerdo de una rosa amarilla vista al atardecer, años antes de que nacieras.
Te ofrezco explicaciones de ti mismo, teorías sobre ti mismo, auténticas y sorprendentes noticias de ti mismo.
Te puedo dar mi soledad, mi oscuridad, el hambre de mi corazón; trato de sobornarte con la incertidumbre, con el peligro, con la derrota.
¿Con qué puedo retenerte?
Te ofrezco estrechas calles, atardeceres desesperados, la luna de los suburbios derruidos.
Te ofrezco la amargura de un hombre que ha visto mucho tiempo la luna solitaria.
Te ofrezco mis ancestros, mis hombres muertos, los fantasmas que los vivos han honrado en bronce: el padre de mi padre muerto en la frontera de Buenos Aires, dos balas atravesaron sus pulmones, barbado y muerto, fue envuelto por sus soldados en cuero de vaca; el abuelo de mi madre (con tan sólo veinticuatro años) encabezando una cargada de trescientos hombres en Perú, ahora fantasmas en caballos esfumados.
Te ofrezco cualquier acierto que mis libros puedan encerrar, cualquier virilidad o humor en mi vida.
Te ofrezco la lealtad de un hombre que nunca ha sido leal.
Te ofrezco el centro de mí mismo que salvé de algún modo; el corazón central que no utiliza palabras, no trafica con sueños y está intocado por el tiempo, por la desdicha, por las adversidades.
Te ofrezco el recuerdo de una rosa amarilla vista al atardecer, años antes de que nacieras.
Te ofrezco explicaciones de ti mismo, teorías sobre ti mismo, auténticas y sorprendentes noticias de ti mismo.
Te puedo dar mi soledad, mi oscuridad, el hambre de mi corazón; trato de sobornarte con la incertidumbre, con el peligro, con la derrota.
13.2.05
¡Más y mejores drogas! (VI / Ad Infinitum)
Con toda arrogancia puedo decir invariablemente esta siempre citable frase célebre de Truman Capote:
"Soy alcohólico, soy drogadicto, soy homosexual, soy un genio"
"Soy alcohólico, soy drogadicto, soy homosexual, soy un genio"
9.2.05
Bloguista sobre el blog
El martes pasado en una comida, unos amigos me cuestionaron sobre la utilidad del blog. Yo ennumeré sus virtudes: puedes decir lo que quieras, de la extensión que quieras, en el momento que quieras, todo ello, claro está, sin la censura de un “editor”. A ellos no les convenció y me dijeron que era puro Blof. Uno, incluso, contó una anécdota: que en un evento del Fondo, Alguien había hecho un comentario sobre los bloguistas (“Pobres esos que tienen blog”); comentario que escuchó Cristina Divina Farza, así que cuando a esta le toco hacer uso de la palabra, “con muy poco sentido del humor” (esas fueron las palabras de mi comensal), dijo: “Ahora leeré algo de mi blog”. Por supuesto, eso me extrañó y entonces expliqué: “Evidentemente era broma. Cristina puede leer algo, pero ese algo después lo posteará en su blog, no a la inversa”. En fin… nadie iba a ceder y cambiamos de tema.
Ahora, este sábado, en una electrizada columna, unos editores de tercera categoría, calumniadores de quinta y “seres humanos de décima” (para utilizar la expresión del colombiano Fernando Vallejo al ser cuestionado sobre la muerte de un poetastro como Paz), hicieron referencia a los blogs diciendo que estos son los “lavaderos de vecindad del siglo XXI”. ¿A razón de qué? Según ellos, que dizque porque en los blogs nos ocupamos del indicente en que una di-puta-da del PRD se dio a notar llamando a no comprar y leer la nueva novela del un seudonovelista colombiano llamado Gabo, “Memoria de mis putas tristes”, según la legisladora porque promueve la paidofilia. La verdad es que yo ni me había enterado del susodicho incidente. Tanto las putas del PRD como las del puto-comunistoide-lamegüevosdecastro, García Márquez (y eso que yo soy un puto) me valen un reverendo cacahuate. Según yo, para los demás bloguistas también el incidente paso inadvertido: sólo encontré la noticia y un ligero comentario en el de Guillermo Vega Zaragoza. (Ni la propia Cristina se ocupó del caso, siendo tan feministoide como es).
En esa columna del Suplementucho, los editores de tercera, calumniadores de quinta y seres humanos de décima (sólo porque se me hinchan los tanates seguir citando a Vallejo), hacen el siguiente comentario entre paréntesis: “(los verdugos recomendamos mucho el de alguien que acostumbra relatar con lujo de detalles lo que hace y piensa los sábados, materias de gran interés para la especie humana)”. Aunque el inicio de mi post del día habla de mis compras sabatinas de diarios, creo que no soy yo a quien se refieren, sino al post del sábado 5 de febrero en el blog Mauriki Salvador.
Hablando de sábados, este reciente pasado, en la sección sobre computación del Milenio, un colaborador del diario tituló su texto así: “El mundo de los bloggers”. Ahí, el autor informaba sobre el boom que se ha dado en el mundo con los blogs y su utilidad para más de 32 millones de usuarios-lectores tan sólo en USA. En otra columna, otro colaborador, se lamenta que en nuestro país no existan aún tantos blogs, pues según su cálculo, aquí tan sólo hay en línea unos 1 800 usuarios. No creo que haya nada de que lamentarse con los pocos o muchos blogs mientras sigan habiendo mediocres como los Editores de Tercera, Calumniadores de… etc, etc… y mis amigos que se oponen a este innegable instrumento de difusión-comunicación. Es normal, los mediocres siempre se quedarán rezagados, no comprenderán (mucho menos entenderán) los herramientas de la modernidad. En vez de estar hablando sobre los pros y contras del blog, deberíamos discutir la actual inutilidad de los medios impresos. ¿Para que sirven las letras impresas en papel desechable? (Cuanto más si estas son puestas en el Suplementucho). La sabaduría popular es infalible: “No hay nada más viejo que el periódico de ayer”.
Ahora, este sábado, en una electrizada columna, unos editores de tercera categoría, calumniadores de quinta y “seres humanos de décima” (para utilizar la expresión del colombiano Fernando Vallejo al ser cuestionado sobre la muerte de un poetastro como Paz), hicieron referencia a los blogs diciendo que estos son los “lavaderos de vecindad del siglo XXI”. ¿A razón de qué? Según ellos, que dizque porque en los blogs nos ocupamos del indicente en que una di-puta-da del PRD se dio a notar llamando a no comprar y leer la nueva novela del un seudonovelista colombiano llamado Gabo, “Memoria de mis putas tristes”, según la legisladora porque promueve la paidofilia. La verdad es que yo ni me había enterado del susodicho incidente. Tanto las putas del PRD como las del puto-comunistoide-lamegüevosdecastro, García Márquez (y eso que yo soy un puto) me valen un reverendo cacahuate. Según yo, para los demás bloguistas también el incidente paso inadvertido: sólo encontré la noticia y un ligero comentario en el de Guillermo Vega Zaragoza. (Ni la propia Cristina se ocupó del caso, siendo tan feministoide como es).
En esa columna del Suplementucho, los editores de tercera, calumniadores de quinta y seres humanos de décima (sólo porque se me hinchan los tanates seguir citando a Vallejo), hacen el siguiente comentario entre paréntesis: “(los verdugos recomendamos mucho el de alguien que acostumbra relatar con lujo de detalles lo que hace y piensa los sábados, materias de gran interés para la especie humana)”. Aunque el inicio de mi post del día habla de mis compras sabatinas de diarios, creo que no soy yo a quien se refieren, sino al post del sábado 5 de febrero en el blog Mauriki Salvador.
Hablando de sábados, este reciente pasado, en la sección sobre computación del Milenio, un colaborador del diario tituló su texto así: “El mundo de los bloggers”. Ahí, el autor informaba sobre el boom que se ha dado en el mundo con los blogs y su utilidad para más de 32 millones de usuarios-lectores tan sólo en USA. En otra columna, otro colaborador, se lamenta que en nuestro país no existan aún tantos blogs, pues según su cálculo, aquí tan sólo hay en línea unos 1 800 usuarios. No creo que haya nada de que lamentarse con los pocos o muchos blogs mientras sigan habiendo mediocres como los Editores de Tercera, Calumniadores de… etc, etc… y mis amigos que se oponen a este innegable instrumento de difusión-comunicación. Es normal, los mediocres siempre se quedarán rezagados, no comprenderán (mucho menos entenderán) los herramientas de la modernidad. En vez de estar hablando sobre los pros y contras del blog, deberíamos discutir la actual inutilidad de los medios impresos. ¿Para que sirven las letras impresas en papel desechable? (Cuanto más si estas son puestas en el Suplementucho). La sabaduría popular es infalible: “No hay nada más viejo que el periódico de ayer”.
8.2.05
¡Más y mejores drogas! (V / Ad Infinitum)
Poema de Luigi Amara perteneciente a su libro Pasmo:
"Cementerio de Bachas"
No se guardan migajas en un cofre,
ni restos del festín
—sólo uvas secas.
Y a pesar del olor,
la suciedad,
lo triste,
qué tesoro, de pronto encontrar una lata
donde dejé hace tiempo, para mí
—conociéndome—
resabios de otras tardes,
sueños arrebujados en papeles ya secos;
municiones, quizá, para esta guerra larga
contra el que no quisiera ser
y he sido a veces.
Bacha.- sust. f.: Dícese de la parte final de un cigarro de marihuana que no puede llegarse a fumar. // 2. Sobrante de un cigarro de marihuana.
"Cementerio de Bachas"
No se guardan migajas en un cofre,
ni restos del festín
—sólo uvas secas.
Y a pesar del olor,
la suciedad,
lo triste,
qué tesoro, de pronto encontrar una lata
donde dejé hace tiempo, para mí
—conociéndome—
resabios de otras tardes,
sueños arrebujados en papeles ya secos;
municiones, quizá, para esta guerra larga
contra el que no quisiera ser
y he sido a veces.
Bacha.- sust. f.: Dícese de la parte final de un cigarro de marihuana que no puede llegarse a fumar. // 2. Sobrante de un cigarro de marihuana.
5.2.05
¡Más y mejores drogas! (IV / ad infinitum)
Dos links sobre estos paraísos artificiales:
Un cuento-relato-vivencia o como se quiera de Tryno Maldonado.
Véase el post del 20 de enero en el blog de Guillermo Vega Zaragoza.
Un cuento-relato-vivencia o como se quiera de Tryno Maldonado.
Véase el post del 20 de enero en el blog de Guillermo Vega Zaragoza.
4.2.05
¡Más y mejores drogas! (III / Ad Infinitum)
¿Podríamos entender a cabalidad, en toda su magnitud, por ejemplo, a la Beat Generation without drugs?
2.2.05
¡Más y mejores drogas! (II/ ad infinitum)
Hacía 1908, el poeta colombiano bautizado con el nombre de Miguel Ángel Osorio, llegó a México llamándose Ricardo Arenales. Un año más tarde se encuentra en el norte del país, en Monterrey, porque, según su confesión, la ciudad le causó horror. En esa ciudad norteña, informa Fernando Vallejo en su esplándida biografía sobre Barba Jacob, éste último contrajo nupcias, por primera vez, con la Dama de Ardiente Cabellera. Y, ¿quién es esa señora? La respuesta es muy simple: La Marihuana. Dice, pues, Osorio-Arenales-Barba Jacob, o como se haya llamado, en su poema “La Dama de Cabellos Ardientes”:
Mirífica, invisible, muellemente,
sus manos aliñaban la blandura
de mi carne, colando en mi frente
con suave mimo de fruición impura.
Luego, cuando la luna iba llenando
y era azul el infante en su blancura,
o cuando llueve, o… yo no supe cuando,
fue su beso en su dádiva
mi primera ambrosía,
y vi el mundo como una granada
que se abría.
Y en otro más de sus poemas escribió:
Mi vaso lleno—el vino del Anáhuac—
mi esfuerzo vano—estéril mi pasión—
soy un perdido—soy un marihuano—
a beber—a danzar al son de mi canción...
("Balada de la loca alegría")
Para Barba Jacob, acota Vallejo, “el vino del Anáhuac” no era otra cosa que el pulque.
*
Vallejo sigue contando sobre las virtudes pedagógicas de Barba Jacob, pues entre las personas y personajes a quienes este poeta decadentista unió en matrimonio con la Dama de Cabellos Ardientes se encuentran: el crítico español Ramón del Valle-Inclán, el estridentista Arqueles Vela, los jovencísimos poetas Salvador Novo (véanse sus memorias, "La estatua de sal", p. 106) y Xavier Villaurrutia así como el futuro presidente de México Luis Echeverría.
Mirífica, invisible, muellemente,
sus manos aliñaban la blandura
de mi carne, colando en mi frente
con suave mimo de fruición impura.
Luego, cuando la luna iba llenando
y era azul el infante en su blancura,
o cuando llueve, o… yo no supe cuando,
fue su beso en su dádiva
mi primera ambrosía,
y vi el mundo como una granada
que se abría.
Y en otro más de sus poemas escribió:
Mi vaso lleno—el vino del Anáhuac—
mi esfuerzo vano—estéril mi pasión—
soy un perdido—soy un marihuano—
a beber—a danzar al son de mi canción...
("Balada de la loca alegría")
Para Barba Jacob, acota Vallejo, “el vino del Anáhuac” no era otra cosa que el pulque.
*
Vallejo sigue contando sobre las virtudes pedagógicas de Barba Jacob, pues entre las personas y personajes a quienes este poeta decadentista unió en matrimonio con la Dama de Cabellos Ardientes se encuentran: el crítico español Ramón del Valle-Inclán, el estridentista Arqueles Vela, los jovencísimos poetas Salvador Novo (véanse sus memorias, "La estatua de sal", p. 106) y Xavier Villaurrutia así como el futuro presidente de México Luis Echeverría.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
