[Viejitas (y jotitas) pero bonitas II)

La historia de esta rola es muy rápida: era yo un puberto mamón pretencioso y demás, iba en la secu y me juntaba con puras niñas (¿por qué habrá sido?) y con mis amigas nos sentíamos paridos por los dioses y éramos exquisitos y nos sentíamos bien avant-garde así que para ser aún más rebeldes oíamos puro rock: con Carmen desde El Tri y el Haragán, con Minerva Skid Row y Nirvana y con Josefina puro 4 non blodes y Alanis Morrisette. Obvio, nos sentíamos, además, bien heavys y así. Fue una de las mejores épocas de mi vida, fui muy feliz entonces apesar de ir a la secu a la que me inscribieron a webo, sólo porque mi padre había ido a esa misma (yo quería ir a la que irían todos mis amigos de la primaria, en una zona norte de la ciudad). Bueno, 4 non blondes no es lo más pesado pero era lo de entonces y esa rola la cantaba y era mi debraye, o lo fue, por mucho tiempo. Hace poco la escuché por casualidad en el radio y fue un viajesote, un mega flashback a esa época glorioso de mi vidita.

[Mañana]

¡Vuelven a estar todos invitadísimos!

[¡Ya llegó, ya´sta aquí!]

[Mañana]

¡Todos invitados!

¡Ay, qué putos nervios!

[Viejitas (y jotitas) pero bonitas]

Mis queridos amigos AC y RC me contaron que participaron en un programa de radio llamado "El soundtrack de mi vida" y tienes que escoger 10 rolas que hayan marcado o que te recuerden cierta etapa de tu vida, lo cañón está en que tienes que escoger 10 y sólo 10 y a veces no llegas a tantas o a veces te pasas de la cifra. Es por eso que el experimento me pareció interesante. Empiezo con una y no precisamente en orden cronológico.

Esta canción me recuerda mucho, claro, mi homosexualidad porque cuando yo era apenas un peque la peli estaba en su apogeo y la escena, como muchos de ustedes recordarán, es una cosa sublime. Una vez en una fiesta un amigo muy mocho pero muy querido, justo cuando iniciaban los primeros acordes de esta rola, me dijo: "Vas, Sergito, bailale" y con eso dijo todo. También, ya más para acá, me recuerda mucho las noches de alcohol y música en la comuna narvarteña, sesiones que tuvieron lugar el verano pasado: el pelillo de Gaby alborotándose mientras ejecutaba su peculiar baile es mi imagen fija de aquellas geniales noches.

[No leo]

No puedo leer sin mi pluma favorita, con la que siempre ando, con la que anoto todo. (Y digo leer con mi pluma porque para escribir está la PC a donde vengo y garabateo todo cuando quiero poner en buen romance.)

Y es que no me importaría leer sin lentes, hasta que se me canse la vista. Pero sin pluma, nunca. Siempre tengo que anotar palabras que no conozco, subrayar frases armónicas que hacen eco en mi cabeza hueca, anotar al margen, tachar pendejadas y hasta corregir alguna que otra errata que se les haya ido a los editores. Así que sin pluma, simple y sencillamente, no puedo leer.

Ya me pasé toda la mañana buscando entre papeles, pepelitos y papelotes, entre libros, periódicos, las sábanas, la ropa amontonada, el piso asqueroso: he aprovechado para poner todo en orden pero la fucking pluma no'más no aparece.

Seguiré buscando. (Cuando la encuentre, pue'que, Ramírez Lara, que participe en tu nominación, mientra nel.)

[Postal III]

Huixquilucan, Estado de México: Algunos tubos salen de estas contrucciones plantadas y hechas al libre albedrío de ¿quién? A. señala y dice que es la cañería de las casas que vienen a dar a la orilla de la avenida "principal" donde, como si viviéramos en la Colonia, hay una acequia por donde va el agua puerca con muchas y muy variadas porquerías, así, a pleno día y calentando el sol.

--¿Eso es mierda?--dice A. señalando, entre sorprendido y curioso. Le contesto sin ver con detenimiento:
--Seguramente.
--¿Y por qué se ve el agua verde?
--Porque está enmohecida.
--De tanto tiempo que lleva allí estancada.
--Ajá.--Y luego de una pausa:
--Aunque andes muy sediento por este calor no te recomiendo tomar de esa agua.

No dice nada que no sepa. Y justo en ese momento nos llega un olor a carne friéndose en aceite tan estancado como el agua: a mí me da náuseas, pero a A. le da hambre y vamos hasta el puesto al lado de la acequia de donde proviene el olor a que se coma unos tacos de tripa bien frita.

El microbus sube con esfuerzo por la parte lateral de un cerro, a la derecha pueden otearse las contrucciones que se suceden una tras otras hasta donde no llega la vista:

--¿Quién le dijo a toda esta gente que podía vivir aquí? ¡Qué horror tanto ser humano!--le dijo a A. quien me mira atónito.
--Pues no sé...
--Yo estaría de acuerdo con bombardear todo esto.
--¿Para qué?
--¿Cómo para qué? ¡Pues para que se mueran toda esta bola de ignorantes!
--Jajajaja.
--En verdad, cuánto no daría yo porque Irán probara sus bombas atómicas aquí mismo.
--¿Y luego?
--¿Y luego qué?
--¿Qué harías con toda esta gente?
--Nada, nada, ya serían cadáveres.
--¿Y luego?
--Y luego nada, A., nada. Quizá vendría a sembrar árboles, que es lo que aquí siempre hubo.

Esto no ha sido escrito tal y como sucedió cronológicamente.

[Postal II]

Metro de la Ciudad de México: No puedo leer con tanta gente amontonada y sudando, así que pongo mi ejemplar de La puta de Babilonia--que por fin me mandaron de Planeta--bajo el brazo, casi a la vista de todos. Siento muchas miradas sobre mí, ¿qué pasará? No me ven a mí con mis greñas tan ins, claro, sus ojos están clavados en el título provocativo de este nuevo libro de don Fer.

Y es que tomo el metro porque escucho en el noticiero de la tarde que Reforma está cerrado por no sé qué pendeja marcha. Voy rápido a la oficina a escanear unas portadas que faltan para la revista que ya pronto sale, luego me quedo de ver con A. para ir a la Casa Refugio donde hay un coctel por el nuevo restorante que habrá en el sitio. Y, ¡oh sorpresa!, luego de un rato llega a dicha Casa don Fer acompañado (como desde hace treintaytantos años) de David. A. dice que me brillaron los ojitos, que parecía borrego encantado porque corrí a saludarlo y decirle que justo estaba leyendo La Puta de Babilonia y a bromear sobre las consecuencias del libro (P. dice, y con mucha con razón, que no tengo tacto para esas cosas: "¿En verdad le dijiste eso a Fernando?", "Sí, que lo van a matar los musulmanes", contesto con inocencia).

Una vez más en el metro, pero ahora de regreso a casa. La gente, una vez más, me voltea a ver pero sólo para posar su mirada penetrante en mi librito ya para entonces autografiado, of course. ¿Qué pensarán?, me pregunto. Creo que les sorprende que la palabra "puta" aparezca a ocho columnas, pero seguramente piensan que es una novela clásica que sucede en la mítica Babilonia donde Hefestión y Alejandro no son un par de jotos pues se cojen a todas las exuberantes rameras de aquella ciudad de la perdición y el pecado. Jamás, estoy seguro, les pasa por la cabeza que es un libro contra las pendejas religiones: la católica y la musulmana, primordialmente. De hecho, creo que ninguna de las dos teorías que he aventurado pasa por esta bola de analfabetas funcionales.

[Postal]

El molinito, Naucalpan, Estado de México: Aunque tienen un aspecto que no va acorde a los demás locales, si no fuera por A. nunca pensaría que esos lugares cubiertos apenas con una tela de color realmente son unos burdeles de muy muy bajos fondos, y si no fuera por él, tampoco pensaría que esa chica regordeta, con cara de niña y malvestida que viene subiendo la loma es una prostituta ("Compañera de sector y de partido", diría una que otra amiga mía). Cuando nos toca subir la loma, la chica está parada a la salida de unos de esos lugares platicando con un viejo raboverde, de pronto hay algo que no checa pero no decimos nada. Avanzamos un poco más y A. me pregunta sin ninguna discreción: ¿viste la acción? Sí, sí, la vi--contesto.

La acción consistió en: la chica parada a la salida del burdel que está platicando con el viejo raboverde se saca una teta y él se la besa.

--Así es como se prueba aquí la mercancía--me dice A.

Caminamos un poco más y de uno de los burdeles del otro lado de la calle sale cuasi volando un chaparro aindiado que ya se ve medio pedo, y eso que todavía es la hora de la comida. Detrás de él sale un grandulón que trae entre puños a otro chaparro aindiado mientras el otro trastabillea al quererse levantar de la banqueta. Obvio el grandulón es el cuidador del burdel y los otros unos briagos que se estaban queriendo sobrepasar con alguna de las chicas del congal. Por eso se paga a la matrona, para que haya seguridad, como chingaos no.

[José Watanabe (1946-2007)]

Una noticia lamentable para la poesía peruana, para la lengua española y para el cine (Watanabe hizo la adpatación de "La ciudad y los perros" la novela de Vargas Llosa). Es cuando uno se pregunta por qué no se mueren seudointelectuales decrépitos próximos a la senectud y dejan vivir a estos grandes poetas que dan luz a esta vida y mundo miserables. En la noche que llegue a casa posteo un poema de él de un libro que me regaló mi querida Rocío Cerón.

[Postales]

Martes por la tarde: luego de comer en "El generalito" con mi querido Juan Carlos Bautista, hago tiempo para ir más tarde a la sala Ponce del Palacio de Bellas Artes a la presentación del libro de Carlos Landeros sobre Elena Garro. Entonces entro a la nueva Gandhi de Madero a echar un vistazo a las novedades. Veo La puta de Babilonia de mi adoradísimo Fernando Vallejo y el nuevo libro de Jorge Volpi que ya pedí a Planeta. Luego voy directo a la sección de ensayo literario. Me encuentro con un libro de Philip Roth sobre ensayos y entrevistas a algunos de sus autores predilectos publicado por Seix Barral. El precio: 42 pesos. No lo creo y voy a la caja a comprobarlo. Sí, eso cuesta un libro que debería costar más de 200 pesos. Me lo llevo sin dudar, of course.

Miércoles por la tarde: luego de salir del cine de ver La vida de los demás, la película alemana que ganó el Óscar se me antoja un café y seguir leyendo la novela ganadora del II premio Tusquets, Los ejércitos de Eveliro Rosero que me habían dado por la tarde en la editorial. Camino por la Roma, sobre Álvaro Obregón debe haber uno abierto, me digo, no lo hay y continúo mi camino hacía el norte. El que está en la Plaza Río de Janeiro también está cerrado. Camino a la Juárez y otro más cerrado. Me doy por vencido, entro a un Sanborns a comprar una revista y me voy a casa.

[La izquierda al poder (al menos en Francia)]

A los lectores franceses (alguno habrá) de este tugurio se les invita muy amenazantemente que este domingo voten por...

Ségolène Royal

*

Y ya que de Francia habló, aviso que andaré un poquito desaparecido porque tengo que escribir un ensayo extenso que he titulado: "Disidencia sexual y represión en Cuba", para una revista francesa, y lo tengo que entregar dentro de poco para que lo traduzcan con calma, así que ud. querido, curioso e hipócrita lector, comprenderá.

[The sense of danger must not desappear (Auden)]

primero
hay que
mirar
arriba
abajo
una vez más
arriba
para sentir
el mareo
el vértigo
-aerofobia-
apoderarse
del cuerpo
alerta
el vacío
succiona
un impulso
y finalmente
saltar
para seguir
sintiendo
la sensación
de peligro
como cuando
se huye
de una
desconocida
calle
oscura

De los más recientes versitos que ha escrito Téllez-Pon y, desde luego, inéditos como casi todos ellos. Epero que les guste y si no, también díganlo en los comments al fin que ya estamos muy acostumbrados a recibir mentadas de madre (¿y por qué el plural mayestático, imbécil?).

[Penélope y el olvido]

"Mi nombre es Nadie, y Nadie me llaman mi madre,

mi padre y mis compañeros todos"

Ulises

Llegó Nadie.
Desde un mapa de la nada, llegó Nadie.
Se agitaron las ramas, los rastrojos,
Y una luna nácar
Brilló sobre el país de los lotófagos.
De la noche o la lluvia, llegó Nadie.
Y abrió oscuros folios
Que hablaban de Odiseo el gran embaucador,
De Ulises, fundador de los regresos.
De los móviles mapas
Que reflejan en la hierba los caobos,
Llegó Nadie.
Y si engullendo lotos se entra al olvido
Y entre ebrios lotófagos
Se olvida ese olvido,
Penélope quisiera entrar en esos predios.

Juan Manuel Roca, de "Ciudadano de la noche" en Cantar de lejanía (FCE, 2005).

[Playa con andróginos]

A él se le salía la muchacha y a la muchacha él
por la piel espontánea, y era poderoso
ver cuatro en la figura de estos dos
que se besaban sobre la arena; vicioso
era lo viscoso o al revés; la escena
iba de la playa a las nubes.
¿Qué después
pasó; quién
entró en quién?; ¿hub sábana
con la mancha de ella y él
fue la presa?
¿O atados a la deidad
del goce ríen ahí
no más su relincho de vivir, la adolescencia
de su fragancia?

Gonzalo Rojas, "Transtierro" en Antología del aire (FCE, 1991).

*

El "Babelia" de ayer sábado estuvo dedicado a Roberto Bolaño, de quien pronto se cumplirán 4 años de su muerte. Algunos escritores latinoamericanos y españoles opinaron sobre el chileno, pero sólo uno dijo algo que valía la pena, que no se sumaba a la retahila de adulaciones: el colombiano Darío Jaramillo Agudelo, quien describió con precisión porque Bolaño NO es el escritor excelso que todos dicen: por la sencilla razón que no sabe escribir: la escritura de Bolaño abunda en muletillas, aliteraciones, subordinadas interminables que torpetean el sentido del oído, y todo eso no lo hace deliberadamente (¿acaso no tienen oído para notarlo--porque, desde luego, no sólo se lee con los ojos--?). Como les consta a los pocos que han leído mi texto sobre Bolaño (y acaso porque juzgan demasiado severo no se ha publicado), desde hace unos años yo opino lo mismo. Basta, pues, de Bolaño escritor, o seudoescritor.

[La mamadre]

La mamadre viene por ahí,
con zuecos de madera. Anoche
sopló el viento del polo, se rompieron
los tejados, se cayeron
los muros y los puentes,
aulló la noche entera con sus pumas,
y ahora, en la mañana
de sol helado, llega
mi mamadre, soña
Trinidad Marverde,
dulce como la tímida frescura
del sol en las regiones tempestuosas,
lamparita
menuda y apagándose,
encendiéndose
para que todos vean el camino.

Oh dulce mamadre
--nunca pude
decir madrastra--.
ahora
mi boca tiembla para definirte,
porque apenas
abrí el entendimiento
vi la bondad vestida de pobre trato oscuro,
la santidad más útil:
la del agua y la harina,
y eso fuiste: la vida te hizo pan
y allí te consumimos,
invierno largo a invierno desolado
con las goteras dentro
de la casa
y tu humildad ubicua
desgranando
el áspero
cereal de la pobreza
como si hubieras ido
repartiendo
un río de diamantes.

Ay mamá, cómo pude
vivir sin recordarte
cada minuto mío?
No es posible. Yo llevo
tu Marverde en mi sangre,
el apellido
del pan que se reparte,
de aquellas
dulces manos
que cortaron del saco de la harina
los calzoncillos de mi infancia,
de la que cocinó, planchó, lavó,
sembró, calmó la fiebre,
y cuando todo estuvo hecho,
y ya podía
yo sostenerme con los pies seguros,
se fue, cumplida, oscura,
al pequeño ataúd
donde por vez primera estuvo ociosa
bajo la dura lluvia de Temuco.

Pablo Neruda, "Memorial de Isla Negra" en Obras completas II (Galaxia Gutenberg, 1999).

*

Como pocos poemas, éste conmueve hasta el llanto a Téllez-Pon.

[17]

El hombre,
maniquí de la noche,
apuñala vacíos.

Pero un día,
un vacío le devuelve feroz la puñalada.

Y sólo queda entonces
un puñal en la nada.

Roberto Juárroz, Poesía vertical (la primera, se entiende).

[Una miadita*]

Desde la ardiente loma he bajado
al mingitorio fresco de la estación.
El polvo y el sudor sobre la piel
me embriagan. En mis ojos aún canta
el sol. Cuerpo y alma dejo ahora
en la lúcida y blanca porcelana.

Sandro Penna (traducido por el maestrín Guillermo Fernández).

*Como saben, Penna casi nunca tituló sus breves pero intensos y bellos poemas, así que yo lo intitulé así a pesar de develar lo que el genial poemita contiene.

[Oh fortuna]

¡Que tengas suerte! ¡Mis mejores deseos! ¡La mejor de las suertes!
¡Que vaya bien! ¡Dios te acompañe! ¡Dios te bendiga!
¡La paz esté contigo!
¡Que no pierdas tu buena sombra!
Mira, podemos alcanzar el otro lado
con la mirada. Es tu problema, ya lo sabemos,
pero soy incapaz de evitar cierta envidia.
¿Y si se desquiciara la oscuridad ya mismo?
Resonante, boyante, remonta uno la corriente.
Aquí estaba la sombra, el atisbo de flores,
y la paz, en otro lugar.

Nuestra competición es como cierta clase de herramientas.
Ninguno las habría visto útiles al principio.
Mientras no hubo una auténtica emergencia a nadie
se le ocurrió reconocerla como lo que era.
El mundo no se hundió, fue como un salmo que se eleva,
que se materializa como la nieve sobre una montaña oculta.
Debajo de los pies estaba todo bien, pero perdido.

John Ashbery, Por dónde vagaré (Lumen, 2006). El libro está traducido por mi querido amigo, el poeta Daniel Aguirre.

[Ocho de la mañana]

Le miro cómo duerme enredado en la sábana.
La esponja del descanso le borra los sentidos.

Deja pasar dos planchas moteadas de luz
la ventana entreabierta,
picotea en el borde de un tiesto de geranios
un gorrión tremante
con ojos de cabeza de alfiler
y el picoteo se hace
del ritmo de una frase inquisitiva.

Pero no se despierta.
Se abraza a la almohada, se hunde como en nubes
y me atrapa al volverse alzando una rodilla.

No sé si formo parte de su sueño.
Querer es una escala y no sé si alcanza al sueño.

Luis Muñoz, Limpiar pescado. Poesía reunida (Visor, 2005).

*

Tú eres lasser.
Yo soy un looser.

I miss U.

[Rendez-vous]

Todos los días te veo, me miras de soslayo.
Con los libros al brazo, vas con tus compañías;
te sacudes la lluvia del mojado cabello
y entramos en tropel al caliente autobús.

Nos empujan, nos llevan a un rincón, el más cálido,
rodeados de paraguas húmedos o de abrigos;
sin hablar, sonreímos. Bajo la gabardina
busco hallar tu caliente mano en mi mano fría.

Tu hermosura la gritan todos tus camaradas,
no lo saben por qué, mas repiten tu nombre.
Belleza llega a todos de maneras distintas,
nadie es inmune a su absorbente encanto.

Tu pierna, con mi cuerpo, y tu cintura, oprimo;
la espalda, muelle y dulce, en mí va reclinada.

Cuatro manos aleves buscan placer secreto,

delicia en el vaivén de los transportes públicos.

Julio Aumente, Poesía completa (Visor, 2004).

*

Y es que hoy, un muchacho algo atractivo que olía a mariguana, me acarició la mano en el metro, correspondí a su gesto con uno igual, pero... a la siguiente estación tuve que bajarme.

[Brian Willson]

Brian Willson perdió ampas piernas al ser

atropellado por un tren militar norteamericano

que transportaba armas a Centroamérica y cuyo

paso intentó detener colocándose en las vías

Él sabe lo que sabe
aunque ahora no recuerde
absolutamente nada

Despertó una mañana
repentinamente descubierto
en la mitad de sí

Tras su azaroso viaje personal
disidencia de sí mismo
arribó a ese cruce de vías
que no aparece señalado
en ningún mapa de turistas

Antes de poner los pies sobre los rieles
pudo oir su dinero allá afuera
cómo mataba gente

Escuchó el silbato de advertencia
que el maquinista no tocó
y tuov miedo

La distancia se acortó
y llegó la sombra primero
a su encuentro

Para bien o para mal
existe continuidad en el mundo

Cierra los ojos
luego los abre
y todo permanece allí
y sigue siendo la paz sólo un aliento
enmedio de la atrocidad

Mañana caminará de nuevo
mutilado lázaro sin armas

Pondrá nuevos obstáculos a otras vías
que no tendrán que ser
necesariamente
las de un ferrocarril

Baudelio Lara, La luz a tientas (UdG, 1991).

[Resumen]

Para empezar, mucho trabajo: en el diseño y el cuidado de la edición del segundo libro de la editorial (de la que pronto sabrán) y que dizque dirijo, se llama "La misma historia" y es Luis Zapata. El primer libro no llega, lo enviaron por mensajería pero no llega, y ya me desesperé. Por lo demás, los mails van y vienen con Zapata comentando dudas, precisiones y peticiones; también algo de chisme.

Para continuar, el Festival de México en el Centro Histórico, luego de ve esa cosa horripilante sobre la Catrina y Posadas, fui a sólo una sesión del coloquio sobre la Imaginación en el Palacio de Bellas Artes, que estuvo genial, mi querido Mario Bellatin leyó un texto precioso sobre el surgimiento de la imaginación en su obra que se dio en su infancia. El domingo pasado fui a ver "Sizbe Wanzi está muerto", que fue más que excelente, una obra genial, muy humana y con mucho humor. Finalmente a la compañía de Shen Wei en Bellas Artes, una cosa bonita, orientalista, muy minimal como son los amarillos, pero creo que ya muy vista así que ya chole.

Luego, el clima, maldito clima de esta ciudad: con la entrada de la bendita primavera pensamos que haría un sol tremebundo, pero cuál fue nuestra sorpresa que toda una semana llovió ocasionando que haya enfermado de una gripe tremenda, postrado en cama dos días... pero primero está en el DF mi amiwi Arturo Ramírez Lara, poeta de la diarrea mental esa que está muy de moda pero genial amigo, comimos sushi, caminamos por la ciudad, tomamos cafe--no forzosamente en ese orden--, lo llevé a ver "Shortbus", la genial peli del rey de reyes, John Cameron Mitchell: la vi por segunda vez para recordar algunas frases ("Si te tomas una foto en el Gran Zero, ¿sonríes?", "Say hi, bitch", "Es como en los setentas, sólo que con menos esperanzas") y canturrear las rolas magníficas que musicalizan la obra y que me pasó Morbette.

Ahora sí, postrado en cama dos días gracias a la gripe. Aprovecho para leer: "Monserrat", de Daniel Link, extraordinaria novela sobre el barrio bonaerense donde vive junto con S. y lo que sucede cuando dos vecinos llegan a vivir allá; "Tiresias", de Marcel Johandeau, extraordinaria novelita que publica Tusquets en su genial colección de literatura erótica, La sonrisa vertical, claro, sobre el mito griego pero de una belleza magnífica, espléndidamente bien escrita, no pueden perdérsela; a mi idolatrado Fernando Vallejo: Arturo me contó que don Fer, cuando fue a Juárez, leyó una ponencia sobre el maltrato a los animales que promocionan las tres religiones más grandes de la tierra (la judía, la cristiana y la musulmana), pues bien, esa ponencia está en el primer número de la revista "Cuaderno salmón" (mejor conocida en el bajos fondos como "Cuaderno mamón"), que no tenía el disgusto de haber leído cuando recién apareció sino hasta ahora que me pasaron los tres números juntos, sobra decir que el texto de Vallejo es magistral, pero hay que decirlo; "Desorden aparente" es un librito de ensayos del siempre amigable y solidario Philippe Ollé-Laprune, donde aborda algunos temas interesantes entre ellos sobre el libro convertido por la modernidad y las transnacionales en un artículo perecedero así como sobre la obra de ciertos escritores franceses, el libro está publicado por Aldus; finalmente, unas crónicas muy personales sobre las vivencias de 22 escritores en Estados Unidos compiladas en "El gringo frente al espejo", por el querido David Lida y publicado por Cal y Arena.

Escribo casi nada: reviso una y otra vez la cuarta de forros del libro de Luis y un cuentito que me atreví a escribir sobre hechos reales en tiempos pasados, también lo reviso y vuelvo a corregir: manía, creo que le llaman.

El fin de semana apenas comienza.

[Día del día]

Día del taco, día de la madre, acaba de pasar el día de la mujer, el día de la familia, el día del agua, el día del padre, el día del abuelo, el día del cáncer, el día del libro, el día de la enfermera, el día del médico, el día lucha contra el sida, el día del amor y la amistá, el día de la secretaría, día de lucha contra la homofobia, día del compadre, día de muertos, día del trabajo, día de la raza, deía del maestro, día del estudiante, día del niño, día del medio ambiente...

Al paso que vamos no quedará día del calendario sin conmemoración, por eso propugno por el día del día, ¡pobre día!

[Téllez-Pon con Offer Nissim @ Living]

[Este post lo hice en casa y se perdió, no sé por qué, pero ahora lo rehago aunque sea sólo para que no se pierda]

Todo inició el jueves por la noche que a Víctor le propusieron una entrevista con Offer Nissim antes de su presentación en el Living, así que me dijo que si yo me la aventaba porque tenía que ser en inglés (y nadie de anodis lo habla) y muy rápida, unos 15 minutos que a la mera hora fueron reducidos a 5.

Ese sábado, fui a comer a uno de mis restaurantes favoritos "La Funda Refugio": una deliciosa agua de limón con chía, sopa de hongos y chile relleno de queso. Luego fui al teatro con un ¿amigo? ¿amigo cariñoso? ¿amigo con derechos?, una obra infame en el teatro Julio Jiménez Rueda como parte de las actividades del Festival de México en el Centro Histórico, salimos algo aburidos y nos fuimos caminando por Reforma hasta su casa, en la colonia Juárez, y luego llegué, finalmente, al Living.

Allí me encontré con Aldo, un amigo de Víctor, quien estaba esperando a su novio quien es de Monterrey y quien, a su vez, estaba esperando a un amigo suyo--Richy, después sabría que se llamaba--, que sólo había venido al DF al concierto de la Nissim. Obvio me sentía ridículo con mi mochila allí pero ni modo, llevaba la grabadora para la entrevista y la cámara para la sesión fotográfica.

Cenaron unas garnachas que se ponen atrás de ese lugar tan chic y luego de un rato por fin entramos al lugar, como a eso de las 11 y ya estaba abarrotado y todavía faltaba gente por entrar pero los que estaban ya estaban muy prendidos y eso que todavía faltaba como una hora para que empezara a tocar.

Nosotros teníamos que estar a las 12 en la puerta trasera para entrevistarlo, allí, saltando con mi mochila, estábamos cuando pasada la medianoche llegó, cerraron unas cortinas y subió a un cuchitril (siempre pasa que por fuera es tan artificioso todo y por dentro devela sus verdades) donde finalmente se realizó la entrevista. Richie y otro amigo suyo se me pegaron para hacer la entrevista porque querían conocerlo y porque además, justo ese día era su cumpleaños y como parte de su propio regalo de cumple vino al DF a verlo en el Living.

No nos tardamos más de cinco minutos en hacer la entrevista y luego unas fotos con él. Les tomé unas a ellos con Offer y otra yo con él. Muchos me han preguntado cómo es, bueno, pues es alto, delgado, blanco y muy, muy afeminado, cuasi una mujer, y además tiene los dientes muy manchados pues, como quedó evidenciado más tarde. Al final nos despidió con un beso y un "Thanks, honey".

Salió a tocar como a eso de las 12:20 y no termino sino hasta las 4 de la mañana. Tocó las rolas típicas y tres remixes de Madonna: Like a Virgin, Isaac y Jump. Cuando bailaba eufórico "Be my boyfriend" cerca de la pista me apagaron un cigarro en la cabeza, me aventaron un hielo y casi me caigo y muero aplastado por una multitud. Luego las típicas como "First time" que todo mundo bailó y cantó. Lo malo de la noche fue no haber conseguido dulces para divertirnos.

[la la la la la la la la la la la]

Kinky y Ely Guerra

vs

Goldfrapp

[No comments]

No leo, luego, no escribo.

*

¿Qué se escribe cuando no se tienen ganas de escribir?

¿Qué se escribe cuando no se tiene nada que escribir?

*

Ya quiero largarme de aquí. ¡TJ save me!

*

¡Coke makes me happy!

*

Quisiera escribir sobre la experiencia que fue ir al panteón, encontrarme con mi mogijata familia ampliada dizque acompañándonos en "este momento tan difícil", ir a la tumba de mi hermana, excavar, ver el ataúd, no ver nada, alejarme, impacientarme, abrazar a mi madre, lejana, distante, no ver nada, acercarme, no ver nada, no ver nada, el chavo poniendo los huesos en una bolsa negra, el sol calando, tengo la frente y la nariz quemadas, ver el cráneo partido a la mitad, "es que allí fue el golpe por el que murió" (¡ay mi abuela tan oportuna!), un ramillete de cabellos chinos sobreviviendo al paso de estos 7 años, la ropa también resistió, esperar media hora bajo el sol, tengo la frente y la nariz quemadas, nos dan las cenizas en una urna de madera y nos vamos a casa a dormir y olvidarnos de ese día, del día de hace 7 años: la familia vuelve a estar completa en casa.

Qusiera escribir sobre la experiencia que fue ver a uno de mis amigos más queridos sumido en la depresión, porque lo era aunque él lo negara, ansioso, caminando por las calles de esta ciudad en busca de alguien, quien sea, alguien con quien tener sexo, eso, solamente eso, beber, beber, beber, embriagarnos y no importar que es un día entre semana y que mañana tenemos un compromiso son esta pútrida sociedad, ligar él, ligar yo, en un bar de quinta, besos, abrazos, me voy a casa, te llamo mañana, cómo acabaste ayer, te quiero mucho y no me gusta verte así, no me dejes, no me sueltes, yo era muy feliz cuando vivíamos juntos, yo no, lo sé, extraño esas épocas...

Pero tengo una infinita weba.

[Próximamente...]

Solario

Nueva época, nuevos contenidos, nueva imagen, nuevas intenciones.

¡Espérenla!

[Tratado del querubín]

10

Cae un resplandor sobre los robles.
No se sabe si es de tarde o es de noche.
Rueda al suelo el libro miniado.
Llegan las tías. O sólo una, la única; o muchas;
y hablan con mi madre;
así, todas las cosas del pasado retornan juntas.
Yo, como siempre, estoy en una esquina de la habitación.
Tomo, otra vez, el libro de Kells.
El viento hace sonar las arpas.
Y de mi rojo cabello sale música.

Marosa di Giorgio.

(Los papeles salvajes II, Adriana Hidalgo editora, Buenos Aires, 2000.)

[Adiós a (algunos) ¿amigos?]

Muchas veces me he malviajado por mis amigos, son como mi family ampliada, muy ampliada, y sus cosas me las tomaba como mías y me ocupaba y preocupaba por ellas y ellos (los problemas, claro) y no tenerlos ni sentirlos cerca me ponía mal, muy mal, pero creo que ya es hora de acabar con algunas amistades malvibrosas (iwal yo lo soy y por eso algunos se han alejado de mi) para continuar en esta vida, en fin, que nada me importe, pues como me dijo alguna vez una de esas personitas ahora lejanas, a veces uno se tiene que alejar de ellas o las circunstancias las alejan... así que adiós, adiós, adiós, ya no me lamento ni me importa (y este post es muestra de esa catarcis por la que pasé), allá ellos pues no pienso cargar con sus karmas, con sus carotas y sus no-saludos en el messenger (otra de esas personas me hizo darme cuenta de qué importante es cómo te saluda fulano o zutano en ese medio en apariencia inhumano y ahora ella cae en ese hoyo) cuando todo me está saliendo bien y siento que mi vida vuelve a tener sentido y me encanta salir a las calles soleadas de mi ciudad solo o con verdaderos amigos con los que la paso genial.

Cernuda, siempre Cernuda, lo decía con soberbia pero con excelsa exactitud:

Mozo, bien mozo era, cuando no había brotado
Leyenda alguna, caísteis sobre un libro
Primerizo lo mismo que su autor: yo, mi primer libro.
Algo os ofende, porque sí, en el hombre y su tarea.
¿Mi leyenda dije? Tristes cuentos
Inventados de mí por cuatro amigos
(¿Amigos?), que jamás quisisteis
Ni ocasión buscasteis de ver si acomodaban
A la persona misma así traspuesta.

*

Adiós también al messenger, quien quiera nos vemos en el gtalk... ¡ay! la de maravillas que Google hace para hacernos más vivible esta vida.

[Rebelde gay]

Anoche, cuando salimos de Minería, Pável nos contó a Paty y a mí que Christian también tiene blog; "Wow, ahora todo mundo tiene blog", dije; por la mañana las portadas de los periódicos tenían lo mismo a Gabo y a Christian de RBD allí, en primerísima plana, y es que el primero cumple 80 años de vida y el otro salió del clóset públicamente luego de que ventilaran su matrimonio en Canadá, ahora mis alertas "gay" y "homosexual" de Google saturadas de la misma nota: una jotita cantante que sale de su vitrina.

Lo realmente transgresor y rebelde será dejar de tener blog y volver al clóset.

[Confirmadísimo...]

¡Offer Nissim en México!

16 de marzo: Hipódromo de las Américas
17 de marzo: Living

Ooops! pero esos días creo que estaré en Tijuana, ¡mi amadísima Tiyei!, bueno, no os adelantemos y hasta no saber no descartar.

*

hoy me pasó algo súper curado: tenía sólo 2.50 pesos en la bolsa del pantalón y un billete de 50 pesos, le di el cambio al primer micro que tomé pensando que el segundo, que es más frecuentado, tendría suficiente cambio para cobrarse mi pasaje y darme el resto, pero no, cuando subí y le di el billete al conductor me dijo que no tenía cambio y que me bajaría en la siguiente parada, acto seguido la señora que venía sentada detrás del asiento del conductor me dijo algo así como ¿cuánto te cobra hasta donde vas? y yo con mi cara de póker: pues doscincuenta, me dio una moneda de cinco peso', apenas tomé la moneda y se la di al chofer y este me preguntó: ¿a dónde vas?, a la fragua, alcancé a contestar, me dio el cambio que de inmediato le di a la señora haciendo una reverencia y diciéndole: mil gracias, señora, mil señora, y con la cabeza gacha, por la vergüenza, por la pena, con el rubor nada helado pero sí encojido de hombros me fui hasta la parte trasera del micro muy sacado de onda. ya no hay personas como esa amabilísima señora, supongo, por lo demás, que pronto deberé pagarle el pasaje a un desconocido. ¡la humanidad no está tan perdida!

[Téllez-Pon sigue muuuuy enamorado de John Cameron Mitchell]

Hace ocho días esto iba a suceder en La Tirana, este es el video que tomó mi amigo Morbius (a quien John subió a terminar "Angry inch" con él) cuando cantan "Wicked Little Town", a la mitad de la canción escucharán un "I love you, John": soy yo quien lo grita, jijiji.

[Lo cotidiano es gris]

Nada más haber adquirido lo imprescindible, el hombre empieza a pensar en lo innecesario. En lo necesario es preferible no ponerse a pensar. Cuando ya nada fluye, el encanto de la vida raadica en lo superfluo. Por lo demás, lo cotidiano es gris.

Elfriede Jelinek, Los excluidos (Mondadori, 2004)

*

Tú eres mi necesidad, mi vida es superflua sin ti, mi cotidianeidad es más gris.

*

"You picked me off the ground when I wasn't strong enough to fight any more".

In your arms tonight.

[El sábado...]

Sonic Youth estuvo en México, en el salón 21, pero esa noche yo estaba en el otro extremo de la ciudad, en el Spartacu's de Neza, así que para no extrañar posteo una rolita en vivo desde el mismísimo Ya'stubo.



*

Creo que empiezo a odiar ser editor pues me enfrento a las posonerías de los escritores que se cotizan y son mamones y pretenciosos, pero también enfrentarse a los que mueren por publicar y andan allí de rogones. ¡Qué horror!

*

Por cierto, a los que han dejado comments sobre lo de Mario Bojórquez lamento decirles que ya no aprobaré ninguno que trate ese asunto. Lo siento por uds.

["Y maullaré por ti"]

A Oudi-ló,

en el cuarto oscuro del Spartacu´s*

*Chiste local.

[Todo sucedió en...]

Oudi-ló y Loo en esta foto que les tomé en el Spartacu's de Neza, anoche. Luego la crónica.

[Téllez-Pon enamorado de John Cameron Mitchell]

Cuando llegué a mi casa el miércoles por la noche, luego de la inauguración del FICCO en una plaza tan poser como Antara Polanco, revisé mi correo electrónico y me encontré con la invitación a la conferencia de prensa con John Cameron Mitchell en el Cinemex Antara al día siguiente a las 10:30 de la mañana, así que no dudé en ir, así no hubiera dormido casi nada--como realmente sucedió.

Llegué a Antara acompañado de Oudi-lò, quien anda de paso por el DF, y aunque ya eran casi las 11 de la mañana la conferencia no había empezado, a decir verdad al entrar en el lobby del complejo cinematográfico resultose ser que Jonh estaba sentado en unas mesitas con lo dos chavos protagonistas de "Shortbus" y yo pensé que eran sólo un par de reporteros que habían llegado casi por equivocación a entrevistarlo. Pero no, atrás estaba la improvisada salita de prensa y allí nos dirigimos, me registré y a los pocos minutos, luego de preparar cámara, grabadora y la libreta de notas la conferencia empezó con la sesión de fotos.

Algunos fotógrafos se disputaban la mejor toma y yo intentaba lo mismo, en un momento les grité a los 3 que voltearan a su derecha, lo hicieron y capturé la imagen. Tomaron asiento, más fotos y cuando casi cesaban yo seguía así que tomé la última de John ya sentado y luego del flashazo de esta pic me guiñó el ojo y mi corazón empezó a palpitar a mil por hora.

Luego inició la conferencia como tal, anyway, me saltaré esta parte sobre la que escribiré en anodis.com. Al final, me acerqué a él y le pedí que me autografiara mi peli de "Hedwig", le hice saber que era su fan, que me sabía todas las canciones, que esa era una de mis pelis nosplusultra, todo con mi atropellado inglés gracias a un nerviosismo extremo. Él me dijo que mucha gracias, qué para dónde era mi nota (contesté que para un sitio de noticias queers), que se quedaría en México 5 días y que por qué no le dama mi e-mail. Entré en shock. ¿Me estaba ligando o qué? Desde luego, no dudé en anotarle mi mail en una hoja con mi letra súper mal escrita por los nervios. Luego Óscar fue a pedirle que le autografiara el CD con las cosas de prensa y John preguntó si era la peli (supongo que imaginaba que la piratería ya se había adelantado a su estreno, como suele hacer), así que una vez más con mi mal inglés le dijo que no, que eran las cosas de prensa. Suspiró de tranquilidad y firmó; un par de fotos y eso fue todo. Nos veríamos en la noche, en el show, seguro.

Noche

Vinimos a mi casa a cambiarnos de ropa y a perjumarnos, literalmente. Salimos casi a las 8:30 y el evento iniciaría a las 9, por lo que apenas y llegamos minutos antes de que abrieran las puertas. En la entrada ya había gente haciendo cola y esperé encontrarme a unos amigos que me prometieron ir. Allí estaban, muy cerca de la entrada ¡qué bueno! Platicamos un rato, les presumí mi suceso de la mañana y todos entramos en emoción para empezar a sentirnos muy Hedwigs (whatever that means, ja!). Olivier Debroise y el novio francés del genial fotógrafo Omar Gamez estaban más adelante, fui a saludar y platicamos mariconadas, Omar no iba porque estaba en Houston. Con mis otros amigos fuimos al Extra de la esquina por un seis que nos inflamos antes de entrar.

Luego de pagar lo primero fue tomar un energizante de esos de tan de moda. Yo ya estaba muy ansioso de que el show empezara, de que llegara John con su equipo, pero eso todavía tardaría. Así que nos dedicamos a chupar: barra libre de cerveza, tequila y vodka; el cover de 250 lo merecía, mínimo, no? Me encontré a Iván quien iba con otros amigos que, a diferencia de él, sí eran fans de "Hedwig". Les volví a relatar mi suceso mañanero en la conferencia de prensa y les enseñé las fotos. Lo que me gustó de todo esto es que entre mis amigos (incluyendo a Óscar) y los amigos de Iván se hizo una química muy chida y ya éramos más de 10 armando muy buen revén, y todo gracias al carisma y genio de John Cameron Mitchell.

De pronto vimos pasar a John hacia los camerinos hasta la parte trasera del lugar y de allí no salió hasta las 11:45 que tocó. Todo ese tiempo estuvimos a las puertas de los camerinos esperando que saliera para pedirle autógrafos y fotos y besos y todo lo que se pudiera. Yo ya estaba muy pedo y bailaba con Óscar de todo: desde Cindy Loper hasta Placebo, si mal no recuerdo. De prondo, Óscar me dice que vayamos al baño, vamos, meamos y cuando acabamos ya no se oye nada de música y yo temo que el show esté iniciando. ¡Así era! ¡Maldición! ¡Maldita ley de Murphy! Anyway, corrí hasta adelante y John ya estaba en el escenario. No recuerdo con qué canción abrió, pero la siguiente fue "Wicked Little Town" y yo berreaba, a moco tendido la cantaba, lastimaba mi garganta, le gritaba que lo amaba y cuando la canción terminó lo único que decía para mí mismo (porque apesar de los gritos nadie oía) era: "¡No mames! ¡No mames! ¡No mames! ¡No mames!", ya sé, bien curado el pedo pero es que no podía creer que estuviera escuchando ese rolón en voz de mi ídolo, sencillamente no lo comprendía.

Cantó 6 rolas, 3 de Hedwig y 3 de Shortbus. Cuando cantaban las de Shortbus él no participaba y se sentaba en las escalinatas del escenario, cerca de donde yo estaba así que le tomé esta foto. Le hablé: "¡Hey, John, soy Sergio", le dije, y volteó, se la tomé y me volvió a guiñar el ojo. Cuando una chava quiso hacer lo mismo, la calló y le dijo que escuchara la rola. A mí, obvio, no me hizo eso porque es un liiiindo.

Al final cerró con "Angry inch" y fue EL éxtasis, aquél lugar era la locura. Yo bailaba como en la peli, con los saltitos y tanta mamadilla que hace. Y él cambiaba la versión como todo mundo lo hace y de pronto, zaz!, que se avienta al público como en la peli y fue LA maravilla, lo regresaron al escenario y a cantar pero luego también se aventaron los protagonistas de la peli, la chava oriental y los dos chavos ya para entonces sin playeras. En medio de aquel desmadre, de pronto, uno de mis amigos estaba en el escenario y John lo invitó a aventarse él también, a mi amigo no lo pelaron mucho, cosa de la que se dio cuenta John así que ahora ¡se aventaron juntos! De vuelta en el escenario cantaron la parte final de la rola y John tomó la cabeza de mi amigo y le plantó un beso en la boca. ¡Qué cura agarramos! Resultó que en ese éxtasis mi amigo perdió su peli de Hedwig que momentos antes John le había firmado y yo perdí mi pluma favorita. Luego, a él le regresaron su peli unos del staff y él me dio mi pluma, qué cague de risa.

Yo no lo podía creer, estaba en las nubes, súper sacado de onda, sólo decía "es un rey, es un rey". Volvimos a los camerinos y tardó en salir, mientras fotos con los protagonistas de la peli y uno de ellos beso en la boca a un amigo de Iván y hasta le dio su tarjeta con su mail personal. De rato salió John porque iba a mezclar (cosa que, siendo estrictamente honestos, no hizo, más bien puso música como yo puedo hacerlo en la fiesta que organice en mi casa, juar), y le pedimos fotos, autógrafos (a mí me firmó mi acreditación de FICCO) y, claro, ya entrados en gastos, besos en la boca.

Puso unas cuantas rolas y todos bailábamos, se medio armó el slam creo que con algo de Franz Ferdinand y de rato mis amigos se fueron en su nube con el beso que todos vimos y envidiamos. A los pocos minutos también se fueron Iván y sus amigos. Y luego, John bajaba del escenario porque al parecer también se iba. Nos acercamos y le pregunté que dónde era la fiesta y él me dijo que no había tal que se iba a la cama porque estaba muy cansado, pero eres joven, le dije, y él: no tanto, cuántos años tienes, le increpé. 43 contestó y yo no lo creía, No claro que no tienes 43, le dije con sorpresa (véase mi cara en esta última foto), y él sólo asintió. Entonces le pedimos más fotos y nos fuimos también, Óscar y yo por dónde habíamos llegado.

El 22 de febrero de 2007 ha quedado marcado para siempre en mi vida. ¡Todo mi amor y larga vida a John Cameron Mitchell!

¡Ah! Por cierto, no me ha escrito y ruego, suplico e imploro que lo haga. Y si no, tendré que ir a Nueva York a tomar el directorio telefónico y llamarle.

[Wig in a box]

Esta rola no la cantó anoche en la fiesta de "Shortbus", aunque muchos se la exijimos a gritos desaforados de fans teenagers. Pronto una crónica detallada de anoche, con miles de besos, gritos, canciones, llantos y fotos que testimonian todo lo anterior.

Sólo puedo decir que amanecí convencido de estar enamorado de John Cameron Mitchell: es un genio /un lindo/ un rey.

[Casi lo olvido...]

¡Feliz año del chancho!

Y nosotros tenemos nuestro propio puerquito como secretario de Hacienda.

[Auden centenario]

[Publicado hoy, día del centenario del nacimiento de W.H.Auden, en la sección Cultura de "Público Milenio" en Guadalajara]

Auden Centenario
Sergio Téllez-Pon

Como pocas, la vida de Wystan Hugh Auden (York, Inglaterra, 21 de febrero de 1907-Viena, Austria, 23 de septiembre de 1973) es una larga travesía. Por eso me parece un gran acierto que Humphrey Carpenter haya organizado su biografía, W. H. Auden. A biography (1981), como el itinerario de un azaroso viaje. Aunque Auden era muy reticente a ligar la vida del creador con su obra, su poesía fue modificándose conforme acontecían sus vivencias más profundas.

Al poco tiempo de nacer el tercero y último de los Auden, en el norte de Inglaterra, la familia se traslada a Birmingham donde los tres varones son educados en escuelas religiosas (sus padres, un médico y una enfermera, eran fervientes anglocatólicos). Luego, Wystan entra a la Universidad de Oxford de la que pronto desiste. Allí conoce a quienes serán sus amigos más cercanos: Christopher Isherwood y Stephen Spender. En esa época publica su primera poesía donde puede verse que la educación religiosa le crea conflictos con su homosexualidad. Parte a Berlín donde se vive en un frenesí inigualable, como lo muestra El ángel azul con Marlene Dietrich salida de un cabaret. Pero pronto todo termina con el arribo de Hitler al poder.

La estancia en Berlín es definitoria para los tres pero en especial para Auden. Asume plenamente su homosexualidad, se interesa por militar en causas sociales y su vida queda marcada por el viaje: visitará Islandia, la tierra de sus antepasados, irá con Isherwood a China en plena guerra con Japón, se enrolará para ir a la Guerra Civil Española. En 1939 se muda a Nueva York y, pasada la segunda guerra mundial, viaja a Europa, Italia en particular. Su poesía adquiere un tono social con poemas sorprendentes: “España, 1937” y “1 de septiembre de 1939” (el día de la invasión Nazi en Polonia): “Ninguna palabra escrita por el hombre puede detener la guerra”, escribe.

Al final de su vida, Auden regresa a Oxford y vuelve a creer en la fe cristiana, ve la poesía como un acto de “revelación celestial”, por eso tenía que seguir escribiendo: sólo sus versos, quizá, podrían cambiar a los humanos. Murió de un ataque al corazón en su cuarto de un hotel de Viena, a donde había ido—con Chester Kallman, su pareja—a dar una lectura de su magistral obra poética.

Mientras en inglés casi toda su obra poética se reunió poco después de haber muerto y a pesar de ser uno de los poetas más importantes de la lengua inglesa, en español su poesía no ha sido lo suficientemente traducida para valorarla en conjunto. La editorial Pre-textos ha publicado Otro tiempo, Un poema no escrito y Gracias, niebla, y Lumen recién publicó una amplia antología, Canción de cuna y otros poemas, en una traducción muy irregular. En México sólo conozco una mínima selección traducida por Guillermo Sheridan y publicada en una colección estudiantil de la UNAM. Aún así eso no es suficiente para una obra que casi llega a las 700 páginas (según la edición de 1976) y que tiene registros tan variados como excepcionales. Ojalá el centenario de su nacimiento sea motivo suficiente para conocerlo mejor.

[Shortbus, la peli y la fiesta]

[Auden satírico]

Hoy, en un rato de ocio que tuve, o para despejar la mente de otros escritos, traduje unos poemas satíricos de W.H. Auden que él llamaba "Cortos":

Mi primer nombre, Wystan,
rima con Tristan,
pero, ¡oh, querido!, espero
no ser tan callado como un toque*.

*

Mallarmé
tuvo mucho qué decir:
nunca pudo dejar
la hoja en blanco.

*

En el burdel, tanto
damas como caballeros
sólo tienen apodos.

*Cuando te das un toque--de lo que saben bien los pachekos--te quedas tan callado como un apacible lago. Por eso opté por esta definición que, creo, mantiene el sentido irónico de lo que Auden quiso decir.

[Soldados de Salamina]

Son las 3:20 de la madrugada y acabo de leer, completita, la novela de Javier Cercas, Soldados de Salamina (Tusquets, 2001).

Por la tarde dormí una siesta, luego de haber comido, así que cuando desperté quería tomar un chocolatito bien caliente. Bajé a la cocina y mientras se calentaba la leche prendí la televisión, hice el consabido zapping y llegué al canal 11 donde la película que en ese momento se transmitía se me hizo conocida, claro, era Soldados de Salamina, recordé casid e inmediato, basada en la novela de Cercas.

Me piqué, serví mi chocolate y me senté a mis anchas en el sillón hasta que terminó, nada pudo despegarme aún cuando sólo había bajado a preparar el chocolate para volver a subir a leer muchas cosas pendientes que tengo. Cuando terminó desempolvé el ejemplar de la novela que había empezado a leer hace unos meses: en los tiempos en que salía con Orlando que fue quien me la prestó cuando le conté de mi novela que trata más que una historia, sobre la historia de escritura de la historia.

No pude despegarme, ahora, del libro como me sucedió con la película. Recordaba que en algún momento aparecía Bolaño o es que ya confundía la película, o con Los detectives salvajes y todo se revolvía en mi limitada memoria. Pero no, ciertamente aparece hacia el final.

De hecho, también recordé la novela en noviembre pasado con Luis, en Guadalajara, cuando le conté de mi crítica a los judíos (cosa que no pienso volver a tocar) y le ponía ejemplos: la idea fija de los mexicanos es la Revolución Mexicana, "y para uds.--agregué--es la Guerra Civil, de la que hacen libros, películas, investigaciones, discos, testimonios, todo" Y él confirmó diciendo que así era "y a veces hasta con exceso". Pero bueno--convenimos--, si todo fuera como Soldados de Salamina no importaría en lo más mínimo que se hicieran tantas cosas sobre el mismo tema, agregamos. Y como en toda conversación apurada y divertida, él, de súbito, me dijo que había sido Beatriz de Moura quien le había recomendado a Cercas que agregara la primera parte, la más interesante: cuando cuenta como llegó a la historia. Cercas sólo le había entregado a la editorial, al parecer, las dos últimas partes: la de Sánchez Mazas y cuando encuentra al viejito en Dijon, Francia. ¡Vaya que la Moura tiene colmillo de editora!, le dije a Luis, si mal no recuerdo.

En fin, Soldados de Salamina es un libro muy humano (confieso que lloré en una parte), excepcional, divertido y magistralmente bien escrito. Yo creo que es una especie de microhistoria, esa rama de la Historia que hace no mucho se inventó. También algo cercano a lo que hicieron los militantes del newjornalism, y es un librito que Capote hubiera envidiado--con todas sus ganas, berreando como sabía hacer--escribir, quizá en lugar de A sangre fría.

Una pequeña obra maestra.

[Contra Blake]

The road of Excess
leads, more often than not, to
The Slough of Despond.

W. H. Auden (quien el martes próximo cumpliría sus primeros 100 años de vida), Collected poems, Random House, New York City, 1976, p. 540.

[Algunas puterías de Capote]

Lo que no entiendo es por qué todo el mundo decía que los Kennedy eran tan sexys. Sé mucho de vergas (he visto un montón) y si hubiesen empalmado todas las de los Kennedy habría salido una buena. Solía ver a John cuando estaba con Loel y Gloria Guinness en Palm Beach. Yo acupaba una pequeña casita para invitados con su propia playa particular, y a veces él venía para poder nadar desnudo. ¡No tenía nada de nada! Y Bobby lo mismo; no sé cómo tuvo todos esos críos. En cuanto a Teddy... olvidémoslo.

*

Un día, Breen estaba hablando con sus anfitriones rusos en el vestíbulo del Hotel Astoria de Leningrado, donde se alojaba la compañía, cuando apareció Truman en lo alto de la "operística" gran escalinata de mármol. La conversación se detuvo en seco y, como hipnotizados, los rusos siguieron con la mirada su majestuoso descenso. Sin exteriorizar sentirse observado, y menos aún con tanta fijeza, Truman pasó con majestuoso porte por su lado y salió por la puerta giratoria. Y entonces, cuando creían haberle perdido completamente de vista, reapareció después de haber dado una vuelta completa en la puerta, les dirigió un tendido, y desapareció por fin. Tras aquella elocuente salida se produjo un largo silencio que rompió el taciturno Ministro de Cultura: "En la Unión Soviética también tenemos, pero los escondemos".

*

Por lo que pudo parecer una pronta y espontánea amistad no fue mucho más allá. Mishima viajó a Estados Unidos en el verano de 1957, y posteriormente se lamentaría de que Truman no hubiese correspondido a su hospitalidad. Truman lo negó: "Me porté bien con él", aseguraría. "Me dijo que quería chupar una gran verga blanca. (No sé por qué la gente siempre cree que puedo colocarla. No estoy en el negocio, aunque conozco mucha gente.) Llamé por teléfono a un amigo mío, y salió con Mishima. Pero Mishima ni siquiera me llamó para darme las gracias, y además se fue sin pagarle al muchacho."

*

Pero había otra historia de Cole [Porter] que no utilicé porque me pareció más bien desagradable (y yo apreciaba a Cole). Era sobre sus largas relaciones con el actor Jack Cassidy, que le decía: "¿Quieres esta verga? ¡Pues ven y tómala!" Entonces se apartaba para que Cole, a quien le habían quedado paralizadas las piernas a causa de una terrible caída de caballo, tuviese que arrastrarse hasta él. Cada vez que Cole se acercaba, Cassidy se apartaba. Y así estuvieron entre treinta y cuarenta y cinco minutos hasta que por fin Cassidy dejó que se la cogiera.

Anécdotas todas, tomadas de Truman Capote, de Gerald Clarke, publicada por Ediciones B en España en 2006.

[Agenda]

Presentación de libro 10 Consejos básicos para el hombre Gay de Joe Kort (Ed. Egales, España, 2005).

Presenta: Sergio Téllez-Pon.

Miércoles 14 de febrero a las 14:00 hrs en carpa de "Amores diversos", Zócalo de la Ciudad de México.

[Lecturas y libros recibidos]

Tengo ganas de escribir aunque no sé exactamente sobre qué pueda hacerlo pues estoy convencido de que uno pasa por temporadas de estirilidad no muy frecuentes pero saludables para el creador: en diciembre, en cambio, dejé fluir mi diarrea mental escribiéndo como energúmeno sobre una, otra y otra cosa más, surgían ideas tras ideas y de inmediato las ponía en palabras para un texto u otro. Ahora nada. A penas un par de versos, correcciones de palabras en una reseña y el parafraseo del famoso incipit de Cervantes.

*

Leo Cuaderno de flores (Tusquets, 2007), de Luis Felipe Lomeli, que no avanza nada, no fluye y empieza a desesperarme. Si sigue así tendré que dejarlo y leer otra cosa, por ejemplo, acabar con esas 100 páginas de la extraordinaria biografía de Truman Capote (Ediciones B, 2006), de Gerald Clarke, o seguir con los relatos y crónicas de Manuel Mujica Láinez: Los dominios de la belleza (FCE, 2006). Esto porque tampoco pude con las Obras reunidas (FCE, 2005) del flamante premio Villaurrutia, Alejandro Rossi, ni con unos estudios queer cuyo supremo academicismo me es repulsivo.

*

También leo Cuentos eróticos de San Valentín publicado por Tusquets: compilación de 10 relatos de igual número de escritores en lengua española. Lo más humillante del caso es que hay una chava de 22 años, andaluza, que está incluída. ¡Vaya humillación! Además cuentos del genial Carlos Marzal y la Divina Farsa con su dizque novedosa narrativa. A los demás no los conozco, pero el relato gay es dificultoso: "No me hagas pensar si me vas a hablar de sexo", dijo la chica de prensa de la propia editorial.

*

Hoy hablé con Luis a Madrid apenas cuatro minutos porque la tarjeta se acabó; acusé de recibido el libro de Julio Aumente quien, según nuestro LAV, no escribió mucho pero su poesía completa lo desmiente: de más de 500 páginas es el tomo publicado por Visor.

*

También, ¡por fin!, llegaron Los papeles salvajes, en su segundo tomo, de Marosa di Giorgio que me envió el muy querido Alfredo Fressia. Temíamos que ya estuvieran perdidos: tardó más de un mes en llegar, el de Aumente mes y medio o más: este correo mexicano es una mierda.

*

Hay más libros apilados que esperan su turno para ser leidos, conforme llegue a ellos los iré mencionando aquí para que ud. querido, curioso e hipócrita lector también los lea y tengamos algún tema de conversación.

*

No sé cómo Pedro se enteró que voy para allá. Maggie no responde a mi correo. Enrique no se conecta o es que me ha bloqueado. Tampoco él. Eduardo, me dice A., se va a la India, "¿No que a Singapur?", respondí.

*

Si a mi biblioteca entran, aproximadamente, 5 libros al mes quiere decir que al año son 60 libros de los cuales sólo leo 52 (uno por semana): tengo que hacer algo al respecto para que no quede ese déficit.

*

Varios proyectos que traigo en mente también contribuyen, creo, a que tenga pocas ganas de abrir un archivo y escribir algo. La cabeza no da para todo lo que uno quisiera.

[Replicante 10...]

...¡está de 10!

Y eso que sólo he visto el índice. ¡Ay! Ya muero por leerla.

[Party monster]

Hacía mucho que no veía esta peli y no la recordaba tan divertida. Ahora como no escribo me la paso viendo mi colección de DVD's que tenía muy olvidada. No se la pierdan, Maculay está genial, ¡ay los ochenta!

[The heart is deceitful above all things]

[Offer Nissim en México...]

...¡pronto!

[La polémica sigue]

Gracias a todos los que me han escrito o hablado para refrendarme su apoyo con este lío del premio Aguascalientes.

Gracias también, a un lector anónimo que me envió un generoso correo y este fragmento de la columna del martes en Excélsior de Humberto Mussacchio (que para nada es de mi agrado), pero bueno, en este caso previó toda al aljaraca que se levantaría y se levantará aún:

Mario Bojórquez, Premio Aguascalientes

El Premio de Poesía Aguascalientes 2007 será para Mario Bojórquez, por su libro El deseo postergado. El jurado premiador estuvo integrado por Dana Gelinas, Víctor Sandoval y Eduardo Langagne. Gelinas resultó ganadora del mismo certamen el año pasado, gracias a una decisión que levantó polvareda entre la gente del verso. Hoy, podemos adelantarlo, nuevamente se desatará la polémica, no porque jurados y premiado sean amigos, pues en un medio tan reducido todo mundo se conoce, sino porque quien recibe el galardón es empleado de uno de los jurados, quien seguramente se habrá excusado para no incurrir en un conflicto de intereses.

[¡Hipersuperextramegaboni noticia!]

Wow! estoy que no me la creo: hoy que mando un mail para acreditarme como prensa al FICCO me mandan la info y para que no vean que es choro posteo el mail:

Sergio, te comento que viene a México JOHN CAMERON MICHELL, con su película en estreno SHORTBUS.

¡Wow! ¡Voy a conocer al productor/director/guionista/protagonista de una de mis más preciadas pelis: Hedwig and the angry inch! ¡Y sé que muchas envidiosas se van a morir de envidia!

¡Ay voy a ver su peli antes que nadie, en premiere y alfombra rosa! ¡Lo voy a conocer! ¡Quiero entrevistarlo! ¡Le voy a pedir autógrafo al DVD y al CD! y le voy a preguntar, diciéndolo con la Regina:

--¿Te puedo matar las ladillas a sentones?

En español la van a llamar Tu última parada, dura 101 mins y es calsificación C ¡¡¡Ay qué felicidad!!!

[Dos premios literarios: el Villaurrutia y el Aguascalientes]

Bien, ha sido un día muy agitado, bastante estresante pero apenas reviso mi blog me encuentro con 15 comments denostativos de mi, a su vez, comentario sobre el premio Aguascalientes otorgado a Mario Bojórquez. No me retracto de lo dicho, de ninguna manera, amplío entonces mis comentarios. (¿Por qué un par de líneas levantan tanta ámpula, vieron ya lo que María Rivera escribió en su blog al respecto, entonces por qué a ella no van y la joden a su lugar --porque obvio saben con quien se meten, pero como aquí tenemos al inocuo del Téllez-Pon pues hay que darle hasta con la cazuela--?)

Sin embargo, no pienso ir opinando sobre todos y cada uno de los comentarios. Diré lo mismo: la presencia de un señor como Bojórquez me es desagradable (lo siento, pero así es, no soy exquisito ni dandy pero al menos un poeta que se supone leido y educado no debería comportarse y hablar como hablan en el barrio: decir esto no me parece que sea ofensa) y su mala saña quedó evidenciada en un acto público del cual quedó muy mal parado: sí, estoy hablando de la presentación de "Un orbe más ancho" en la pasada Feria del Libro de Minería donde, sin ningún tacto, Bojórquez escupió su resentimiento y hubo de salir disparado del recinto. Fue entonces cuando se le invitó a debatir con altura en las distintas publicaciones que existen, lo mismo que Alí Calderón pide ahora: ha pasado un año y no lo han hecho. En cambio, Pablo Molinet escribe un libelo contra Lumbreras en Alforja y eso sí los enorgullece. Creo que a Calderón también le enorgullece haber metido a todos sus alumnos a la antología de poetas de la década de 1980 publicada en el número 37 de Alforja, una selección por lo demás insustancial, parcial y con textos de presentación lamentables, ¿entonces de qué nivel estamos hablando, qué nivel de debate exijen Jair Cortés y Calderón?

Por lo demás, el clientelismo también se da en altas esferas: fue Christopher Domínguez Michael quien le dio el premio Paz a Segovia y luego le dio el Juan Rulfo cuando fue jurado de ese premio, lo que a la postre causó el escándalo por el nombre del premio con la familia Rulfo. Ahora vuelve a ser él quien se le dé el Xavier Villaurruta a uno de su círculo, un escritor menor, pinochetista y seudofilósofo como Alejandro Rossi. No bien inicia el prometedor año 2007 y ya vemos que la vidita literaria no se prometió para este años dejar de lado sus rencores y sinsabores. Allá ellos, yo me refugio en mi biblioteca a hacer lo que más me gusta: leer.

Sin duda el premio Aguascalientes otorgado a María Rivera sucitó suspicacias pues uno de los jurados fue su amigo Eduardo Hurtado. Eso quedó anulado cuando pudimos leer "Hay batallas", un libro de una calidad literaria indiscutible de un trabajo sólido de años: así lo hice saber en su momento cuando reseñé el libro en el suplemento "Laberinto" de Milenio diario: un acto de crítica literaria. En cambio, no son muchas las esperanzas que tengo del libro de Bojórquez, lo que le he leído me parece que deja mucho que desear: no hay prejuicios ni menosprecios, simplemente una lectura honesta y transparente. Esperemos a leer el libro de Bojórquez cuando aparezca bajo el sello de Joaquín Mortiz, sólo entonces opinemos, hoy persiste la duda: ¿será otra monserga como "Boxers", de Dana Gelinas, o un portento como "Hábitos de la ceniza", de Jorge Fernández Granados? Pronto lo sabremos.

Finalmente, las aluciones a mi sexualidad me tienen sin cuidado porque estoy orgulloso de ser lo que soy: eso me ha llevado a hacer tanto por esta sociedad en distintos campos--como no lo han hecho muchos-- que estoy muy tranquilo conmigo mismo y con mi trabajo; si algunos no les gusta mi escritura no lo lamento, no escribo para todos ni mucho menos para las masas. Mi vida sexual, en cambio, les debe importar poco a mis agresores: lo que yo haga o deje de hacer en mi cama es cosa que no les incumbe. Como tampoco les debe importar la sexualidad y el ejercicio de la misma o las características físicas de las personas a quienes nombran y ligan a base de acostones o se escudan bajo sus nombres para venir a agredir, algunas de esas personas son gentes respetuosas, responsables y artistas que no merecen ser ofendidos de esa manera. Por tanto les exijo que den la cara y que escupan siquiera una disculpa pública.

[Alforja 37 dedicada a poetas de la década de 1980]

Para el caso, prefiero reservarme mis comentarios sobre los textos de presentación, la selección, los nombres y los poemas. Cómprenla, véanla y ya uds. dirán.

Poetas de la década de 1980

Alí Calderón Preámbulo

Iván Cruz Osorio Entrada

Poemas de:

Leopoldo Lezama

Jorge Saucedo

Eduardo Uribe

Alma Jiménez

Margarita Valencia Triana

Iván Cruz Osorio

Carlos Ramírez Vuelvas

Elman Trevizo

René Morales

Rosa María Guerrero Campos

Sergio Téllez-Pon

Rubén Márquez Máximo

Jorge Solís Arenazas

Raúl Burgos

Antonio Escobar

Marcela Moreno

Alberto Trejo

Carlos Roberto Conde

Lorena Ventura

Óscar David López

Claudina Domingo

Alí calderón

Luis Téllez

Inti García Santamaría

Manuel Becerra Salazar

Rafael Mondragón

Yuliana Valle

Miguel Ángel Ortiz

Mario Alberto Bautista Villarreal

Natalia González Gottdiener

Fabián Rivera

Marco Antonio Morales Ovando

Christian Barragán

Fernando Trejo

Christian Peña

Karen Plata

[Téllez-Pon is a kamikaze queer]

[De literator enfermos]

Las enfermedades siempre hacen que nos duelan partes del cuerpo que ni siquera sabíamos que existían.

*

En la comida de ayer, a partir del caso de Sergio Pitol, Rosa Beltrán decía, con razón, que a muchos escritores les gusta ser (o fingir ser, mejor dicho) hipocondríacos porque inventarse enfermedades es muy literario. Yo detesto estar enfermo cuando realmente lo estoy así que no se me hace nada divertido estarme inventando enfermedades.

*

Se me olvidó mencionar que ayer, antes de llegar a la comida en casa de Rosa, Pável y yo pasamos a ver a mi idolatrado maestrito Alatorre, pues desde hace unos meses quería ir a darle un ejemplar de mi antología de poesía homoerótica y otro del Hacha puesta en la raíz, puesto que lo menciono en mi ensayito-narración. Nos recibió un momento en su casa y no hablamos de mayor cosa porque la admiración que le profeso me deja atónito, y su presencia me pone muy nervioso y no puedo hilar dos ideas. ¡Ay qué vergüenza!

*

A punto de dejar el post así como estaba me entero de dos noticias: una buena y una mala. El gran poeta colombiano, me escribe el querido Alfredo Fressia, Juan Manuel Roca ganó el premio Casa de las Américas de España, para quien no lo ha leído se encontrará en sus páginas con poemas sencillos pero de extraordinaria factura. Hace un par de años el FCE publicó una antología de su obra, prologada por el gran Gonzalo Rojas y recién Alforja publicó su librito genial Hipótesis de nadie. ¡Muchas felicidades!

La mala es que un poetastro de tan desagradable presencia y tan mala saña como lo es Mario Bojórquez haya ganado el premio Aguascalientes de poesía. ¡Vaya mundo!

[La biblioteca de José Luis Martínez]

Por casualidades de la vida hoy fuimos a parar a la biblioteca de José Luis Martínez en la colonia Anzures de esta mísera ciudad. Invité a Pável a una comida en casa de Rosa Beltrán, luego de tan delicioso bufete decidimos partir cuando una piadosa se ofreció a darnos un aventón. La dichosa resultose ser nuera de José Luis Martínez y justo iba a casa de éste a recoger a sus hijos, así que nos invitó a ir de rapidito y enseñarnos la biblioteca. ¡Ay! Yo rogaba que al Pável no se le ocurriera negarse a la invitación. Pero no lo hizo y fuimos hasta la casa en una esquina, invadida por las enredaderas.

La biblioteca es justo como la esperaba: gigantesca, monumental, tiene todo, absolutamente TODO y está perfectamente bien ordenada y en excelentes condiciones. Está en dos partes: entrando a la derecha mucha literatura mexicana del siglo XIX, del lado izquierdo, hacia atrás, colindando con el jardín, la otra parte con lenguas extranjeras y toda la colección de la Pléiade de Gallimard. Abajo en un cuartito, la hemeroteca con miles de periódicos, recortes, revistas y en una orilla muchos ejemplares de Cuadernos Americanos, si no es que toda la colección.

Pável y yo maravillados, asombrados y sintiéndonos cucarachas.

--¿Cuántos de esos tienes tú?--me espetó el Pável, para humillarme aún más, cuando poníamos un pie fuera de la casa.
--Pues lo que él tiene en un librero.
--¡Y yo que me ufanaba de mi biblioteca!

Y nos fuimos con la cabeza gacha.

[Apocalipsis ahora]

Son las 00:15 horas del sábado 27 de enero y está lloviendo en pleno invierno. Para que vean como estamos acabando con nuestro entorno.

Para muestra un ejemplo: ayer Nueva Zelanda difundió unos videos en los que se muestra la caza infame e indignante de ballenas por parte de varios barcos nipones. Japón espera cazar 900 (inocentes) (fabulosas) (fantásticas) ballenas este invierno en los cálidos máres de Oceanía. ¡Vaya mundo que nos espera!

[26 años]

Despertarse y saber que se es un año más viejo pero no sentirse aún cansado de rehacer raya por raya el mismo tigre odiado. Mirarse al espejo para corroborar que todavía se aparentan menos años que los cumplidos. El futuro no es muy lejano. La certeza llegará a los 40. Quizá 45, pero no más.

[Téllez-Pon quiere ver la peli basada en la novela de la Leroy]

[Téllez-Pon cumple años]

El trauma de su vida es cumplir años, y cada año es la misma catarsis. En fin, lo bueno es que siempre le calculan menos edad:"21 ó 22 años", le dicen. Y eso es más que un elogio para él.

La pari es ...manaña! Más informes a mi correo. Están todos invitados. Habrá DJ´s y cheves, también hartos escritores, poetas, poetastros, periodistas, performanceros, teatreros y hasta modistos de señoras.

Gracias a los que me han escrito mails y comments felicitándome. Mil thanks, se les quiere y extraña desde la lejanía: así, como se extraña en Yara allá en las Antillas (chiste local para alguien, juar).

[Téllez-Pon conceptualiza todo]

Una vez en el messenger, Enrique soltó una pregunta a la ligera a propósito de "Lost in translation" la pésima película de Sofia Coppola. Digo: "¿Por qué tenemos que conceptualizarlo todo?". Y aunque él la soltó así, a la ligera, como si nada, seguramente improvisada, sin haberla pensado, yo no dejé de pensar en una respuesta sensata por mucho tiempo; de hecho, no sé que le haya contestado en ese momento, seguramente nada.

No tenía que quemarme las pestallas para encontrar una respuesta cualquiera, pero yo necesitaba argumentarla bien o, en su defecto, justificarla. ¡Y héla aquí!:

Téllez-Pon, como ser racional y cartesiano que es, ante todo es un crítico. Sus ojos críticos todo lo sopesan, lo argumentan, lo analizan y entonces opina. Así, necesito conceptualizar todo porque "es" mi responsabilidad como crítico. No sé si me explico bien, quizá no y por eso yo mismo no me entiendo. El chiste es que no puede (¿por qué putas madres hablo en tercera persona?), mejor dicho, no puedo concebir que algo quede fuera de mi entendimiento del mundo y que no pueda ser ubicado dentro de este. Quizá por eso no leo ciencia ficción, ni comics, ni esa poesía tan inteligible de ahora. Todo tiene que estar perfectamente encuadrado si no mi cabeza estalla.

He allí la respuesta a algo dicho como quien dice algo. Una muestra más de que no puedo dejar de pensar en algo.

[Téllez-Pon y su tipo de biblioteca]

--¿Cuántos libros tienes?--me espetó un amigo hace unos días al entrar a mi diminuto cuarto-biblioteca.
--Unos 2 mil o 2 quinientos--aventuré.

O quizá sean menos pero dan el aspecto de ser demasiados así como están amontonados en un cuartito de 4 x 4.

También hace unos días, Luis me decía en un mail que anda purgando su biblioteca pues su pequeño piso lo ha orillado a tener una biblioteca de modalidad "tener todo lo que me gusta"para pasar a la modalidad "tener sólo lo que sé que reeleré"

Gabriel Zaid, le contesté, presume de tener sólo el libro que está leyendo, y cuando lo termina lo regala para poseer el siguiente que será su lectura de la semana.

Fernando Vallejo, le di otro ejemplo, no tiene nada de literatura. Un día me dijo que tiró todos los libros que utilizó para escribir sus tratados de física y de biología y entonces le pedi: "Bueno, cuando tire los de literatura me avisa para ir a recogerlos". Y él respondió: "No, esos los tiré hace veinte años". Y yo puse cara de póker.

Ahora me viene a la mente la biblioteca de Alí Chumacero: nos dijo una vez a mi amigo Pável y a mí un día que lo visitamos en su oficina del FCE, que nunca en su vida había tirado, vendido o regalado un libro, bueno, salvo los que no fueran de sus tres temas predilectos: literatura, parasicología y otro que no recuerdo. Pero bueno, en cuanto hace a los de literatura guardaba cuantos le habían hecho llegar de editoriales o autores. Así, suma más de 15 mil y va disminuyendo pues su hijo le roba los libros para irlos a vender a las librerías de viejo.

También se me olvidó hablarle a Luis del caso de Huberto Batiz quien guardó cuanto libro le llegó mientras fue el director del mítico suplemento "Sábado" de unomásuno y para los cuales construyó un cuarto especial en su casa de Tlalpan. Luego, cuando ya no cupieron más (creo que eran 50 mil o una cifra así de catastrófica), Huberto se hartó y los quiso regalar a la biblioteca del Centro de Estudios Literarios de la UNAM, pero allí le dijeron: "No, gracias, son demasiados, quédeselos usted".

Conozco otras de escritores: por ejemplo, el eterno desmadre en la de Monsiváis, en comparación a las más o menos organizadas de Elena Poniatowska y Cristina Rivera-Garza. Ganas no me sobran de ir y husmear por la que se presume es la biblioteca más completa de México: la de José Luis Martínez.

Mi biblioteca en cambio, le decía a Luis en el mismo mail, no tiene modalidad, es más, realmente no es biblioteca es hemeroteca pues estoy lleno de periódicos, revistas, fanzines, boletines, papeles, papelitos y papelotes. Y en todo caso, tengo todo lo que debo tener y hasta lo que no debería tener por eso crece día con día, "porque sin todos estos libros detrás de mí que me ven escribirte caería en los vastos abismos de la ignorancia".

[¿Qué interés se te sigue...]

...Azcárraga Jean? Y lo pregunto porque seguro algo tiene éste contra la inmobiliaria Del Bosque, de Huixquilucan, porque no es lógico que los noticieros de su televisora sean los únicos que estén dando cobertura del caso del puente ese que están construyendo en la barranca de Huayatlaco y que además le den con todo, y con lodo. Para mí hay algo muy raro allí, estoy seguro que Azcárraga trae pleito con los Peralta y los quiere aniquilar. O'verán si no.

*

"'Hideputa', como decía Cervantes". Muchas veces me he encontrado con esta locución, ya lugar común, y siempre he pensado que es una buena y cordial ocurrencia. Lo que la oración quiere decir, claro, es que así se decía en los tiempos de Cervantes, sólo que él la tomó y la dejó como testimonio de como se hablaba en su época. Y es que como bien ha dicho mi ínclito maestro Alatorre, la tan llamada "Lengua de Cervantes" no es más que una patraña porque Cervantes era soldado y hablaba y escribía como tal, o sea, no hablaba ni escribía con el lenguaje culto, sino con el vulgar español que todos hablamos en la calle. Así que decir eso, es decir una barbaridad disfrazada de cordial ocurrencia.

[Téllez-Pon vs los jóvenes poetas]

Los jóvenes poetas mexicanos me dan weba, esa es la verdad. No me gusta lo que hacen, esas cosas tan inteligibles, sus versiones región 4 (y pirata) de lo que importan de sudacalandia. Y ojo: me gustan los barrocos y algunos neobarrocos (Lezama, Sarduy, Perlongher, Kozer, Deniz), pero sus copias ya no, ya basta. En fin, allá ellos. Lo mejor, o lo único rescatable que tienen, es que dan de qué hablar.

Ayer un amigo me contaba que un joven poeta se indignó muchísimo cuando vio el libro de otro joven poeta que le había ganado un premio de poesía joven (uno de tantos que se dan como hostias por estas tierras), luego que unos pobresitos que se creen grupo y que no son más que un mero guetto se alarmaron cuando dizque "los insulté" en un correo electrónico que yo creía haber enviado a un amigo pero que este lo hizo público y, finalmente, hace no mucho me burlaba de sus poéticas con otro cernudiano de hueso colorado (aunque un poco ya roído): él se puso a hacer sumas, restas, multiplicaciones y divisiones de un dizque poema de uno de estos y yo pensé que era un crucigrama pa' rriba, pa'bajo y hasta buscaba la palabra al revés (A-Z-E-B-A-C = CABEZA) y ni aún así la encontré; sin embargo, caimos en la cuenta de que "están ganado todos los premios". Esto último es lo peor de todo ya que crearía así una red de ¿poetas? que se verían impulsados a escribir de esa manera aunque no les es propia la poética pues es la que está ganando todos los premios, luego entonces, hay que escribir así para ganar los premios y el reconocimiento que tanto buscan... así la lógica. Es lo que yo llamo en un ensayito ligero próximo a publicarse: "Entre la verdad y la impostura".

[Téllez-Pon promueve a la Pelosi]

Desde ya digo que Nancy Pelosi es mi candidata a la presidencia de la Unión Americana. Esto porque tiene más caracter que la Hilary Clinton y porque además a esta la van a acabar con el affair de su marido y la Lewinsky y eso, como ustedes sabrán, pesa mucho en la cerrada sociedad gringa. Bueno, el sólo nombre de la Pelosi escandalizará a todo el duro centro de gringolandia porque ella representa la liberalidad y el libertinaje de la ciudad que representa en la Cámara Baja: San Francisco, nada más ni nada menos.

¡Iniciemos la campaña por la Pelosi!

[The jacket]

Ayer vi esta peli y me quedé en shock, la neta es muy buena, creo que esos papeles muy dramáticos le van bien a Andrien Brody, el guión es magnífico y la fotografía excelente. Si pueden, pos veánla, la están pasando todo este mes por Moviecity.

[Téllez-Pon y otros sobre Hernández y Tario]

¡Ya llegó, ya'sta aquí!

El libro que coordinó Alejandro Toledo sobre dos escritores raros: Efrén Hernández a.k.a. "El Tachas" (sobre quien yo hablo, más específicamente sobre su poesía, en un texto asqueroso que hice bajo presión y que no dice nada, en fin, ya juzgarán, si lo leen, claro) y Francisco Tario. Además de mi pluma, aparecen las de Geney Beltrán Felix, Paola Velasco, Rafael Lemus y otros nueve... o sea, 13 ¡ñaca, ñaca!

Además, aparecen tres cuentillos míos en el número más reciente de Tierra adentro dedicado a las rumberas. Son tres cuentitos al estilo Torri... ¡por su brevedad! Lo demás lo dejo a consideración del querido e hipócrita lector.

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También estense pendientes porque este año sí habrá gran aquelarre de mi cumple, al estilo de la fiesta de disfraces que Charlie Béistegui ofreció en su palacio veneciano allá en 1951 o la mítica fiesta de todo el jet set neoyorkino de 1966. Pronto más detalles.

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Bueno, ahora me retiro a mis aposentos a seguir leyendo a Auden, dado que el próximo 21 de febrero (¡chin! ya no es un loco acuariano like me) cumpliría 100 años de vida.

[Téllez-Pon al portugués]

Qué raro es leerse en una lengua (aunque romance) que uno no domina: me leo en portugues, traducido por mi querido Alfredo Fressia, y ya me siento Glauco Mattoso o de perdida como Piva, pero no, no son poemas sino mi textito sobre el "Cantar del Marrakech", de Juan Carlos Bautista ahora que se publicara en Brasil. La versión en español está en mi columna de www.anodis.com

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Los noticieros en la tele son una verdadera mierda, el de López Dóriga no informa de habsolutamente nada, el de TV Azteca dice más en la franja negra de abajo que en sus notas y el CNN en media hora de qué puede infomar, ¿qué queda? ¿El Reforma, La Jornada? ¡Jamás!

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Este blog cumple 3 años ya.

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Bueno, feliz año, mis mejores deseos y todo eso.